El demonio de la nostalgia

El demonio de la nostalgia me visitó. Es una sombra oscura que se posa cabizbaja en el fondo del jardín. Le ofrezco vino para que ahogue sus penas. Le pongo música... le digo que las estrellas nos mandan señales del pasado. Le repito que los relámpagos son flashes y que en el cielo se celebra una fiesta. Me mira de reojo y luego inclina su cabeza de piedra y fuego hacia arriba, y con un resoplido de tren suspira. Me doy cuenta. Le ofrezco mi compañía porque sólo eso tengo. El pobre fue desterrado del cielo y del infierno.

Lazaro Diaz
Agosto / 2010

Gracia es la madre Teresa

Tengo años de distribuir estos videos por el e-mail. Pero he hecho realmente algo por los demás. Sólo DIOS lo sabe. A mi parecer he hecho nada o muy, pero muy poco.

Es una pregunta que me hago todos lo dias. El corage de la Madre Teresa lo tienen muy pocos en el mundo.

El mundo cada dia se vuelve cada vez mas egoísta. Estamos interconectados gracias a la Globalización, pero no somos una comunidad. No somos un grupo. No somos una raza de seres iguales ante los ojos de Dios.

http://www.youtube.com/watch?v=VAOn1PNAsCg

Zapatos en una bolsa

Tengo una bolsa llena de zapatos para regalar. Cuántos caminos enredados y cuántos kilómetros habrán ahí que no se han desempacado con el filo del reloj? Muchas experiencias que nadie contará. Quiénes recorrerán el mundo en esos zapatos? Cuánto daría para que esas historias me fueran devueltas en otra bolsa?

Lazaro Diaz
Agosto / 2010

Mi casa deshabitada

Mi casa es una loca enamorada que espera mi retorno. No se ha limpiado en años. En las noches le cosquillea el viento aguijoenante que penetra el espacio vacío. Se escuchan gritos fuera de mi casa. Bombas explotaron hace 15 dias. Hubo protestas. Mi casa no murmuró. No se inmutó. Yo era la sangre que la recorría y le daba vida. Se quedó callada e inerte. Como una enferma catatónica espera que mi vos le resucite de esa tumba de soledad donde se guarda. Para darme albergue nuevamente y ser mi complice en mis tramas literarias. Mi amante que placentera se bebía conmigo la amargura compartida, planeaba viajes imposibles, y carreras contra el reloj. Me ayudaba a soñar en el insomnio trastornado y provinciano, de quien quiere partir.

Nada la trastorna. Ni los gritos vanos de borrachos; el susurro perverso del viento; la campana del reloj, heralda de las horas; el silbato preventivo del centinela. En un pueblo revuelto. Las calles se cubren de humo, la violencia colectiva encarna por primera vez en el pueblo en 100 años de existencia.

Espero algún día recorrer de nuevo los espacios de mi casa como un fantasma cansado de tanto andar por el mundo.

Lazaro Diaz
Junio / 2010

Sobre la destitucion del alcalde de Boaco. Hugo Barquero.

Protestas en Boaco

Yo, Lázaro Díaz, miembro del grupo MACUTA, pido a todos los que lean este blog que probablemente sean poquísimos. Que pasen la voz y que expongan la situación en Boaco. Esta destitución, supuestamente por corrupcion se realizó en menos de 24 horas. A todas luces, cualquier persona con sentido común se da cuenta que no se procedio con legalidad. Desgraciadamente en Nicaragua, todos los poderes del estado, la fuerza policial y me atrevo a decir que dentro de poco hasta el ejército estará bajo el control de Daniel Ortega.

Ahora que miro este video en mi tranquilo pueblo. Me pregunto, donde esta la RECONCILIACION con la que el DANIEL ORTEA Y ROSARIO MURILLO pregonaron durante su campana presidencial. QUE VERGUENZA Y ASCO me dan. Respeten la voluntad del pueblo. No pueden hacer lo que les ronca con las leyes y con la poblacion de Nicaragua.

Esta es mi opinión y no la de otros miembros de MACUTA.

A mis coterraneos boaquenos los felicito por esa muestra de corage. Estoy orgulloso de todos aquellos que estan luchando por la verdadera democracia en donde se respete la decisión del pueblo nicaraguense.

Lázaro Díaz
Junio / 2010

Siempre me acuerdo de vos

En un momento de silencio, me encuentro semidesnudo. En un lugar lejano. . Viviendo en un sitio que trastoca mi ritmo biológico. No sé cuantos años han sido desde la última vez que la vi. La recuerdo en este preciso momento que ni el viento agita la ignomia de esta tierra inútil. Un lugar consagrado al olvido, como tantos rincones de la memoria que uno prefiere enllavar.

La luz de la luna entra por una endija entre dos tejas. A puerta cerrada. Me tiendo en la hamaca. Se acuestan temprano. Me quede despierto pululando. Pernoctando con incertidumbre zonámbula. Atento a la voz de algún transeúnte nocturno, perdido en la oscurana hacia su choza. Igual que yo, que sigo perdido en la órbita de esta penumbra haciendo preguntas a las luciérnagas. Escuchando el discurso de los grillos. Esperando con ansias el graznido de un cuervo. Algo que sacuda el insomnio y la pena. Una araña baja del techo con un recuerdo tuyo. Colgada de su propio hilo. Apareciste! Donde estabas? Nunca supe. Me encontraste perdido en esta ilusión noctámbula vagando entre cuatro paredes. A veces no entiendo porque estoy aqui. Pero siempre me acuerdo de vos.

Lázaro Diaz
Junio / 2006

Ema de mis amores

-Dónde estoy? -Se preguntó Andrés.Seguido de su propia respuesta. -En la oscuridad de un balcón persiguiendo el lenguaje de las luces a lo lejos de la costa.- Una reflexión que le llegaba con aplomo. Quería descifrar los designios del destino. Pero no podía. Se resignaba con imaginar a su mujer desnuda, enlazada a su cuerpo, en alguna noche lluviosa. Botes con misión asignada o a la deriva. Parecían luces solitarias perdidas en la inmensidad del oceano. El apartamento de Andres tenía dirección sur. Miraba hacia su país. A miles de Kilométros de distancia. En el mar, los números pierden sentido. Las olas susurraban sobre una tormenta. Aquella insondable oscuridad al sur se iluminaba intermitentemente por aquellos lejanos rayos que martillaban la línea oscura del horizonte. Quería seguir acompañándose del paísaje y recordar a su mujer pero tenía que dormir para levantarse en 4 horas para ir al trabajo. Eran las 12 de la noche.

Andrés se había ido de su pueblo debido a la guerra entre el ejército de la izquierda comunista en el poder en ese entonces, y el Frente Rebelde de la derecha imperialista según decía la gente en el país. Huyó del Reclutamiento para combatir a los traidores de la patria, como le decian los miembros de los poderes ciudadanos coordinadores de la defensa civil. En ese entonces todo movimiento, sindicato, sociedad o Club, tenía que utilizar algún nombre que implicitamente se refiriera al término "defensa" por la situación de guerra. Y debía estar coordinado por el gobierno local, regional o central según su ubicación e importancia. Cualquier otro tipo de agrupación era considerada sospechosa. Andres tenía 25 años. Isaac y Heberto tenían 7 y 5 años respectivamente. Ema 24, quien había sido su amor adolescente. Siendo tan simple el mundo para ellos, sin enredos y sin horizontes lejanos, sin viajes, sin aviones, sin fronteras que los separaran. Decidieron casarse cuando Ema salió preñada en el frenesí de Amor que tuvieron en aquellas navidades; justo antes que estallara la insurrección popular que desembocó en la caída del dictador. En esos días la gente consideraba mucho la honra de una muchacha. Se casaron Cuando ella tenía 3 meses de gestación. Ya no había remedio. Habían asesinado a un conocido periodista opositor y ese había sido el detonante. El pueblo se levantó en armas. Ema y Andrés nunca creyeron que la cosa se descompondría tanto, que Andres siempre tendría trabajo en la zapatería que habia montado herencia de don Raymundo. su padre; y que siempre estarían juntos. Amandose como cipotes embramados.
La insurrección popular duró 1 año y medio mas o menos. Para proteger a la familia, doña Josefa, hermana 10 años mayor que Andrés refugió a toda la familia en su finquita a 20 Kms. de Santa Sofía, para protegerse de algun enfrentamiento en el pueblo o peor aún; de algún bombardeo aereo de la guardia nacional que actuaba por orden directa del dictador. El Papa Carlos, como le llamaban todos los sobrinos al cuñado de Andres, era esposo de doña Josefa. Un tipo cinuentón, bonachón, y campechano quería mucho a su suegra doña Zoila, así que sin pensarlo acomodó a las familias de los 6 hijos de doña Zoila, incluyendo la propia y allegados en su finca CHULA VISTA, nombre dado por Amanda, la tía favorita de Andrés. Vivieron en la finca por 4 meses aproximadamente, los últimos de la hecatombe. Los medios internacionales empezaban a decir que "los dias del dictador estaban contados", luego de que la guardia asesinará en un barrio de la capital a un periodista norteamericano corresponsal de la ABC. El dictador de quien en alguna ocasión se había dicho que "era un Hijueputa, pero era el Hijueputa del Imperio" era practicamente intocable. Hasta que a un par de guardias arrechos se les ocurrió que era mejor matar e ese gringo metido que estaba tomando fotos de las atrocidades que cometían cuando cogían a gente de la guerrilla e incluso a civiles inocentes, ancianas y niños. Campantemente le pidieron documentos, lo sentaron en la cuneta de la calle principal del Barrio Rigoberto, mientras uno le apuntaba y el otro guardia los leía. Luego le pedían que se pusiera de pie, que se arrodillara y que finalmente se pusiera boca abajo. Todo esto deducido por las imágenes grabadas por un reportero clandestino que filmaba este video histórico. El periodista, con las manos en la cabeza, acostado sobre el caliente adoquin del barrio Rigoberto fue ultimado a balazos. Antes de eso el dictador ya había bombardeado la ciudad de los Leones, la cuidad de las Flores, y se contaban al menos 2000 mil muertes desde el estallido popular. Pero no fue hasta la muerte del periodista que la ONU y el gobierno norteamericano reconocieron que el dictador debía dejar el poder y abandonar el país.

Y mientras la sangre corría por todos lados al norte, en el occidente y en el pacífico sur del país; en la región Central, donde estaba Santa Sofía de los cerros no sucedía mayor cosa. Cuando la caida del Dictador que adoraba las camisas guayaberas, era inminente; el grupo de guardias que cuidaban el pueblito huyeron despavoridos antes que la guerrilla que avanzaba desde el norte los llegara a joder y los colgara de un palo. Cuando finalmente el Frente REbelde se tomó el pueblo la noticia llegó a la CHULA VISTA. "Se tomaron Santa Sofía de los Cerros" Pasó una camioneta de la guerrilla gritando por la carretera. Habian 2 guerrilleros apostados en la entrada del pueblo. No causaron mayores daños ni víctimas leves siquiera. Sólo unos guerrilleros locos entraron al cuartel de la guardia y empezaron a tirar las maquinas de escribir desde el quinto piso del edificio.

Un mes mas tarde la noticia corrió por carreteras, la Radio clandestina lo vitoreaba. El dictador había aceptado irse. Fue júbilo para todo el pueblo. La noticia pasó igual por Chula Vista. Alguien la gritó desde una camioneta pero ya el Papa Carlos había sintonizado la radio clandestina. El cipotero de la familia corría brincando de alegría porque ya podrían regresar a Santa Sofía. La familia se abrazaba. En esos días el júbilo y la victoria y el merito eran compartidos por todo el pueblo. La gente sentía que había terminado una sangrienta dictadora de casi 50 años. Y que ahora el país se enrumbaría hacia la paz definitiva. Muchos sabemos lo que pasó despues. Se conformó una junta civil para dirigir emergentemente el rumbo del país para tratar de restablecer la institucionalidad para que eventualmente se convocaran a elecciones libres las primeras de la historia del pequeño país. Sin embargo, dicha junta pronto entró en conflicto con los comandantes del Frente Rebelde que se autoproclamaban como los artífices del triunfo del pueblo. Aunque habían estado exiliados en países vecinos, ellos no habían tocado un rifle en los meses decisivos. Asi sucedió y pronto la Junta fue perdiendo fuerza hasta que se disolvió, funcionando de manera protocolaria y ya controlada por un Grupo de 9 comandantes autonombrados líderes de la revolución. Este grupo hizo evidente que pretendían enrumbar el país hacia un modelos socialista imitando a la revolución cubana y decían ser apoyados por la Unión Soviética, entonces archienemigo del Imperio del Norte. El pequeño país se vio envuelto entonces en un conflicto denominado Guerra Fría. Que carajo con el calor de la capital. Diría Rubén González, el viejito a quien Andrés le profesaba amor de hijo y de quien su padre cuidó hasta su muerte 3 años antes del estallido popular. Cuando su muerte, Zoila decidió heredarle definitivamente la casa a Andres. Pero no se fue sino hasta que Andres se casó con Ema, para no importunar el nuevo matrimonio que Zoila se mudó con Josefa que ya tenía casa desde hacía mucho y como el Papa Carlos quería mucho a la suegra no hubo problema. Los otros hijos de Zoila vivían en la capital o fuera del país. Fue en la época del estallido popular que los que estaban en el país se reunieron y vivieron juntos en la Chula Vista, como solían hacerlo las grandes familias de sus abuelos y bisabuelos, cuando Santa Sofía no era mas que un caserío. Pero esa es otra historia.

Ema tenía frío. Se abrigó, pero no podía dormir. Algo la inquietaba. La lluvia sonaba como un rugido en las láminas de Zinc que cubrían su casa. Y los rayos iluminaban el paisaje verdísimo. Pensaba que al menos los truenos eran descargas divinas y no de metralletas canallas que se usaban para matar compatriotas. La casa no tenía cielo raso. Los niños dormían. Hebertin no se inmutaba por el estruendo de la tormenta. Isaac el mayor, en cambio, estaba descubierto porque mucho se movía en la cama. Hasta se levantaba zonámbulo a veces. Sin embargo, a pesar de la lluvia tambien estába dormido. La procesión y las carreras de San Juancito y luego el paseito al río el Domingo de Resurreción los dejó exhasutos.-Ya nada es extraño en este mundo! -Se decía Ema mientras arropaba a Isaac.- Una lluvia en Domingo de Gloria. Que te parece? Ay Andrés! -Suspiró -Si estuvieras aquí! En Santa Sofía del cerro hace falta gente como vos.

Andres había huido. La noche anterior que cogieran a Leonardo camino al mercado, habían conversado sobre la posibilidad de partir. Ambos era muy jóvenes y el reclutamiento se había decretado debido a las amenazas de un Frente Rebelde. Así que toda persona joven entre 16 y 40 años sin discapacidad tenía que enlistarse en el Servicio Militar.

LAZARO DIAZ
Septiembre / 2007

Sobre ángeles en la discoteca

Siempre tengo algo en mente. Ahorita por ejemplo recuerdo la conversación sobre ángeles que tuve con Wendy en Agosto de 1997. Son ideas vagas. Sin embargo, recuerdo que ella me decía que estaba leyendo un libro sobre ángeles. Y sobre como estos se manifiestan en este mundo. Sobre los tipos y características. Los de la guarda, ángeles guerreros, los mensajeros. Recuerdo que estábamos en la terraza de una disco. Ella apoyaba su cabeza en su mano y esta a su vez en el espaldar de la silla. Yo me estiraba con las manos sobre mi cabeza. Viendo el cielo. Nos acabábamos de conocer. Pero compartíamos ya la intimidad de quien necesita un abrazo. Era todavía un adolescente con no más experiencias que oscuras noches de pueblo leyendo poesía entre amigos, criticándonos y auto complaciéndonos con las críticas silenciosas. Yo sentía con mis amigos que era una prueba de fuego leer ante ellos mis poemas pendejos de amor. Literalmente era como desnudarse. Siempre anhelando construir formulas matemáticas con los poemas. Para hacer un avión, perpetuarme, ir a la Luna. Y ganarme una estatua con musas, fuente y musiquita.

LAZARO DIAZ

Junio / 2008

Ella dormida y yo pensando (Fragmento)

El ritmo de vida tan diferente. La inmadurez adolescente y el grupillo de pseudo intelectuales que eramos en ese momento nos hacían sentir especiales. La gente olvida los detalles aunque estos se almacenan en la memoria de manera increible. Recapitulo ese evento en mi vida del que no me he ocupado en años. Precisamente porque han pasado 15 años ya. Y estamos en Agosto. Otro Agosto. Pero al estar aquí, contemplando a esta mujer anónima, desnuda ante mi. “Regalándome su modorra”. Sus sonrisas en el sueño. Hacen que mi mente viaje. Y todas mis noches anteriores y mis viajes, mis volcanes escalados Y todo lo que me acompaña se hace increiblemente valedero y gratificante. Si no los tuviera no pudiera mirar y tocar a esta mujer de la manera que lo hago. Hay un verso de Neruda que dice; “He visto tanto, pero es a ti a quien quiero ver / He tocado tanto pero es tu carne la que quiero tocar”. En este momento cada dedo mío sobre su cuerpo me rememora tantas estrellas que he avistado en la noche. Cuando hacía campismo con mis amigos. Y decíamos: -”Esa estrella fugaz es para la mujer que voy a amar”. Cuando las ilusiones eran nuestros ojos puestos en el futuro. Hoy dispersos los amigos, como tiene que suceder en esta inevitable migración que es la vida, me vienen en este justo momento. Todo, todo. Mientras mi mujer anónima a la que probablemente ame, duerme.

LAZARO DIAZ
Junio / 2008

Ostra

Cuando respirás
escucho el mar entrando y saliendo de vos,
llamándome una y otra vez...
Como las olas bajo la luna
yendo, viniendo. Cadenciosamente.
Entrando y saliendo de la inmensidad finita de tu cuerpo
donde tus ojos cerrados
te esconden de mi como una ostra.

LAZARO DIAZ
Octubre / 2005

Resumen de mi Viaje a Nueva York

Apurados al ritmo de los artistas callejeros en el metro
las sirenas,
los judíos,
los hindúes,
los chinos,
los latinos,
las miradas despectivas de los anglos,
cosmopolita,
universal,
inspiradora,
frío
0' grados celsius,
mi cara quemada,
gaviotas amistosas,
basura,
pordioseros,
poder,
dolor,
esperanza,
racismo,
pluralidad.
El mundo resumido en una ciudad.

LAZARO DIAZ
2007

Cuando llueve en Managua

A Eunice Shade
-Toy triste. -Es la lluvia. -Si. (Chat entre Eunice Shade y Lázaro Díaz)

Todo
lo que deseamos olvidar,
lo que hubierámos sido,
es arrojado
al espejo opaco
del Xolotlán
perdiéndose para siempre.

Despues de la lluvia

lo que queda es una ilusión vaporosa:
un calor sofocante,
una multitud de árboles,
un lago gris,
y al horizonte
una linea dibujada de montañas.

Y la Gran Ciudad? Dónde está?
En el fondo enigmático del espejo gris
de los sueños desechados:
El Xolotlán.
Abandonado a nuestra espalda
donde no nos miramos por verguenza
de encontrar una mueca mugrosa y grotesca
de lo que somos.

LAZARO DIAZ
Julio / 2007

Mendozita

Allá por 1916, Ramon Mendoza, tenía 16 años. Trabajaba en una sastrería con la única maquina que poseía, quien sabe de qué herencia o de qué infortunado destino. No concibo la imagen de Ramón en sus 16 años. La figura perpetua que guarda mi memoria de El es la de un viejito en caites, a quien mi padre y mi madre cuidaron hasta su muerte.

El no contaba historias fantásticas Macondianas. Pero ya Hace 25 años que murió, su figura casi estaba olvidada. Y pues los unicos registros familiares de El son las fotografías dispersas del acervo familiar. Sin embargo, de vez en cuando sus historias fluyen de la boca de mi padre como un río desbordado retenido por la memoria en un estanque de años.

Entonces se repiten y me quedan a mi. Testigo oral de estos recuerdos. Aunque siempre he tenido miedo de narrar estos relatos, ya que nunca he querido caer en el coloquialismo y costumbrismo que asuza a los escritores provincianos sin mucha formación. Otra cosa a la que tengo temor es la de tratar de ficcionalizar tanto el relato añadiéndole tintes del realismo mágico, herencia de Gabriel García Márquez, Juan Rulfo, y mas recientemente la Isabel Allende.

Pero es necesario, como parte de la justicia histórica a mi pueblo que ciertos hechos no queden olvidados. Ademas, cuando morimos el unico registro que legamos son los genes que corren en la sangre de nuestros hijos y nietos. Nuestro color de ojos, nuestros rasgos faciales, nuestro tamaños, nuestra propensión a ciertas enfermedades y hasta las características innatas de la personalidad. Pero nada en conjunto. Repartimos esta herencia como un cristal que arrojamos al suelo y del cual nuestra decendencia recoje en pedazos. Sin embargo, sí somos hábiles, podemos legar ciertos registros de nuestra vida. Creo que por ello me motivé a escribir y crear desde pequeño. Las fotografías, la música, la pintura y la escritura mas que ARTE, representan el tiempo, el contexto de los individuos y las sociedades durante las cuales fueron creadas. Y es alentador que en nuevas formas mis angustias alegrías y esperanzas son similares a las de artistas de antaño.

... Ramón Mendoza, estaba cosiendo, una tarde despues de mediodía en la entrada al pueblo. Boaco. 1916. En esa época no era mas que una aldea, un caserío, sin calles trazadas, sin electricidad, sin agua potable, sin parque, como muchos pueblos imagino en esa época en el país. Es fácil imaginar el silencio de lugares como ese cuando se ha ido al campo. Los únicos elementos que dan cierta animación cinemática son el sonido del viento, los gallos y gallinas, las vacas rumiando en la distancia. Y los gritos de la gente para llamarse cuando no habían otras formas de comunicarse.

Distraído en su oficio, y sin prestar atención e estos sonidos comunes para El. Se disponía a terminar algún pantalón de encargo que le cosía a alguién. Pero alguien le distrajo. Vio entrar por el unico sendero de salida de Boaco, única conecció con el mundo, a un Hombre de Sotana, montado en un burro, cuya altura era acentuada por la pequeñez del animal. El señor era mas alto que el promedio de los habitantes de la aldea, muy blanco, ojos claros... Era un sacerdote. Quien lo enviaba? Esa es una pregunta que sólo los que guardan documentos históricos lo saben. Talvez la diócesis de Granada, la ciudad colonial.

El padre no se detuvo. Mendocita, como le llamabamos en la familia, se dejó guiar por la curisiodidad de cipote, abandonó su oficio, se puso sus caites, y lo siguió por medio Kilómetro, siempre detrás, sin preguntas, en silencio. La figura espigada del sacerdote le impresionó. Llevaba un sombrero redondo con una gran brisera y la sotana rodeaba toda la grupera del caballo. Llegó hasta la casa mas grande frente a la Plaza y la Iglesia. Bajó del burro y entró al lugar. Para presentarse, y luego ser llevado antes las autoridades del pueblo.

Ramon, regresó por el mismo camino igual, en silencio, como una sombra, a retomar su oficio. El Padre José Nieborowsky se instaló en Boaco desde 1916 a 1942, cuando murió de Arterioesclerosis según entiendo. Ramón Mendoza murió en 1982, siendo un anciano en la casa de mi padre. Yo tendría 3 años en promedio. El no tuvo decendencia, no sabía escribir. Y nunca dejó de usar caites. Lo único que quedó de el son sus fotos, su registro de nacimiento y defunción y las historias sin ningun tinte fantástico que me cuenta mi padre. Yo me rehuso a enterrar conmigo esas tontas historias. Porque a través de ellas yo tampoco quiero ser olvidado.

LAZARO DIAZ

El Instante de la Bomba

5 de Agosto, 1945
9:00 PM. Boaco.

Susurraban los árboles
el espanto que sentían
al trepitar la tierra.

Mi padre
tomaba su café,
deseaba con alegría un hijo
al abrigo de la noche,
mirando el pasado inescrutable
de las estrellas
en un pueblo sin Luz.

6 de Agosto,1945
8:16 AM. Hiroshima.

Se interrumpía el acto inherente de la vida:
el amanecer, el desayuno, el trabajo, el hambre,
la gula, los besos, las miradas,
los interminables 100,000 suspiros por un nuevo día
eran cegados por la luz ardiente.

Los padres de Hiroshima no tuvieron
tiempo para decir ADIOS.


LAZARO DIAZ

El joven guerrillero

Bailemos sobre las tumbas de mártires.

Ellos no gozan del sol
ni de la música.
Ni de los días felices
llenos de esperanza.
cuando celebramos
el triunfo del futuro
más incierto que promesas.

Su victoria yace en silencio.
Nadie les susurra vitores.
Sus mujeres son flores de plástico.

Bailamos sobre sus tumbas.
Bebemos el vino que dejaron
sin abrir ni festejar.
Hablamos en su nombre.

!Victoria a los muertos!
20, 100, 500 años después.
Su triunfo reposa silente.

El dolor muere con la madre anciana
que ya no puede llorar a su héroe.

La tumba adornada
del valiente guerrillero soñador
se va olvidando,
llenándose de nueva hierba y esperanza.
Y poco a poco su causa
es reemplazada
por nuevos sueños y luchas
y otras madres.

Pero el joven idealista.
No pudo nunca
cantar ni beber
bajo el sol de la victoria.

LAZARO DIAZ